Treize prostituées ; Si on m'avait demandé, il y a peu, de parler d'amour j'aurais dit que c'était un mauvais rapport qualité/prix, que cela apportait trop peu pour toutes les souffrances occasionnées, qu'il y avait des gens faits pour cela, et que je n'en faisais définitivement pas parti. « Je peux aller visiter ? », une envie féroce de découverte t'agrippa les tripes, mordant à pleine dent dans ton adolescence. Tu papillonnais des yeux, jouant de tes charmes naturels sur ta tendre assistante sociale. Tu t'éclipsas dans un rire et dans un baiser sur sa joue qui la fit rougir ; tu dévalas, avalas les distances, assassinant les craintes de cette femme, brûlant la vie, les envies. Tu sacrifiais les interdits, te perdant dans le dédale des pièces, pressant le pas. Tout était nouveau, sans doute un peu trop beau. Doucement, tu poussas une autre porte. La bibliothèque s’étalait, grandiose et pressée de savoir alléchant, intéressant. Et puis dans sa toute petitesse, elle creva l’atmosphère. Brune, ses cheveux dévalaient en mèches assassines, divines. Elle lisait un livre plus grand qu'elle, plus lourd qu'elle. Elle était un peu jolie. Timide, tu l'imaginais princesse de ces royaumes stupides, volatiles. Elle était reine d'un monde secret, qui ne demandais qu'à être sauvé. Un sourire et tu courus vers la brune. « Salut. Je peux m'installer ? », tu avais la voix tranquille, certain, serein. Personne ne te refusait rien, après tout. Tous se pliaient à tes moindres caprices. Tu étais capable de délice ou de prendre tous les supplices pour mener ton monde où tu le désirais. Un prince, tu étais un prince de sang, un tsar certain de ses droits, certains de ses victoires. Ou pas. Son regard te fixa, intrigué, perplexe. Les yeux bleus tétanisaient toutes peurs, toutes craintes. Comment pouvait-elle être redoutable dans ces yeux pâles ? Petite chose fragile, tu aurais pu la détruire dans un souffle insouciant. Elle ne comprenait pas. Elle ne te comprenait pas. « Alors ? », tu trépignais, impatient, vibrant d'une allégresse douce, traîtresse. Tu n'étais pas de ceux qu'on fait attendre, qu'on rend à la patience. Tu n'étais pas de ses enfants qui ne veulent pas un peu plus, toujours plus, dans un rire émerveillé, dans un frisson doux. Tu ne savais même pas qu'elle ne savait pas ce que signifie jouer, s'amuser. Déjà ignoré, déjà oublié, la princesse te délaissa. Tant pis, tu n'étais que de passage, tu n'étais que de ses mirages. Dommage. Égocentrique, tu ne supportais pas l'indifférence, l'indécence de ses prunelles bicolores. La colère s'envola, se déporta, affamée. Elle allait tout embraser. Elle allait tout voler. Monstrueuse, elle s'agita en bête curieuse, accrochant de ses griffes ton cœur d'enfant. Le poison se distilla. Fureur menace, se dessina, esquissa les rivages de tes crevasses, de tes trop nombreuses blessures. Tu soupiras, mauvais, tirant le lourd livre de ses yeux. « Les filles, c'est pas fait pour lire ... », ta langue claqua, cruauté d'enfance masquée dans une tendre innocence. Tu disais caresses pour tes maladresses. Tu soufflais brutalité pour aimer. Tu jouais mal. Tu aimes mal. Toi, tu ne tremblais pas vraiment, voleur de raison, de pulsions. Tu n'avais pas peur d'elle. Elle était un peu jolie mais pas vraiment toxique. Certain, tu avanças calme, patient devant ses yeux, ignorant la menace. La fille ne comprenait pas, ne savait pas vraiment, n'osait plus tellement. D'inepties en inepties, tu étais un autre de ses gosses prêt à tout briser, tout saccager. Un rire caressa ta gorge. Les filles, ça a toujours été stupide, étrangement docile, presque trop fragile. Un coup de vent, elles s'envolaient. Elle n'était pas vraiment d'accord, se terrant dans une bouderie ridicule. Son visage se ferma et ses yeux n'exprimèrent que le mépris. « T'es pas jolie quand tu ne souris pas. », tu te redressas, écrasant tes mains sur ses joues pour les tirer dans un sourire. « Mieux. », et doucement, tranquillement, tu lui volas un baiser, écrasant tes lèvres sur les siennes. Au fond, tu l'as eu ton bisou, ta petite vengeance pour son indifférence. Mais elle répliqua vite, très vite, trop vite. D'un geste vif, elle te gifla sans douceur et chaleur. La claque résonna, bruyante et brutale. Elle laissa une trace rouge sur ta joue d'adolescent, gravant dans ta mémoire son visage assassin.  « Tu ne sais pas taper, tu es une fille. ». Touché. Coulé.  Et lentement, sous tes pas, ton rire lézarda les murs, faisant chuter la tristesse, le manque de tes frères ainsi que de ta 'moitié' et la peur vertigineuse, douloureuse. Puis, tu pris la fuite, rejoignant cette assistante sociale si sensible à ton charme. Tu fuis, tu fuis, tu vis. « Dis, c'est qui leur fille ? ». Un regard. « Sofiya. ».

Dix-sept prostituées ; Ce qu'on nomme l'amour n'est que l'alibi rassurant de l'union d'un pervers et d'une pute que le voile rose qui couvre la face effrayante de l'inéluctable Solitude. Je me suis caparaçonné de cynisme, mon cœur est châtré, je suis l'affreuse Dépendance, la moquerie du Leure universel. L'amour, c'est tout ce qu'on a trouvé pour aliéner la déprime post-coïtum, pour justifier la fornication, pour consolider l'orgasme. « J'ai vu comment tu regardais ta sœur ... » Si son accent venu tout droit des pays de l'Est était ravissant à ton oreille, les mots prononçaient furent, par contre, aussi douloureux que des coups de couteau. Et ce n'est pas parce qu'elle avait effleuré la vérité en te balançant à la gueule ce que tu refusais d'entendre qui faisait mal ; mais bien que malgré tout cet acharnement pour cacher l'évidence, la réalité t'a rattrapé. Encore. Ton déni n'a été qu'une fine couverture, et tes efforts furent tout aussi inutiles que cette couche de peinture sur ce beau visage de sibylle. Sofiya avait tapé juste. Tapé fort. Trop violemment. « Ta gueule. » Et la réponse fut tout aussi brutale ; sèche même. Pourtant, la divine créature était sans doute celle qui se rapprochait le plus d'une meilleure amie pour avoir vécu tant d'années à tes côtés, or, quelque chose s'est immiscé entre vous : le boulot. Le sien, en l’occurrence. « Tu sais comment me faire taire … Glavnyy. » Mais également le tien. Fille d'ouvrier devenue déesse de la nuit, la belle s'est vendue. Corps et âme. Pour le meilleur et pour le pire. Achetée par plusieurs porcs, et bradée par un sacré con … « Je ne couche pas avec la marchandise. » Sofiya était la première. La première pute d'une longue série, la première pierre de cet empire que tu allais bientôt construire. Ton premier succès aussi, mais également l'énième déception. Après tout, une pute restait une pute. Foncièrement aguicheuse, tentatrice dangereuse. « Tout bon vendeur doit connaître ses produits ... » Corps d'albâtre dont les formes se découpaient dans la morsure mordorée du soleil qui se couchait ; de ses mains tremblantes par une excitation encore jamais connue, elle fit glisser le long de son épaule les soieries de sa robe qui vint s'échouer à ses pieds, dévoilant alors sa chaude nudité. L'air était chaud, la tension ambiante, et pourtant, Sofiya ne put retenir ce frisson qui lui remonta le long du dos, galvanisant sa poitrine tout en donnant à son visage cet air tellement plus innocent qu'elle ne l'était habituellement. Et sous ton regard scrutateur qui ne cessa de la fixer avidement bien malgré toi, elle se mordit la lèvre maladroitement tout en amorçant un pas incertain vers ta personne. Tu savais qu'il n'était jamais bon de consommer ce qu'on vendait. Tu le savais. Pourtant, tu ne pus réprimer cet instinct primitif, et au lieu de penser avec ta tête, c'est ta braguette qui prit le relais. Ta libido en pleine crise d'adolescence aurait-elle cassé la gueule à ta raison encore trop jeune ? Peau contre peau, tu goûtas à la chaleur de son corps quand tu la fis venir à toi avec une évidente brusquerie, quitte à effaroucher la créature si peu craintive, qui dans sa nudité se présenta à toi. Lentement, tu la fis s'asseoir sur toi, se perdant dans la douceur de ses formes qui plaisaient à tes yeux, et dont tu ne pus t’empêcher de prendre possession par la caresse de tes doigts cajoleurs. Un nouveau frisson, et elle baissa les yeux rougissant par une timidité que tu ne pus comprendre par cet empressement qui te prit soudainement. Dominant, tu repoussas ses cheveux d’ébène vers l'arrière, humant le parfum délicat des fleurs d'hiver, et tu lui intimas d'une simple pression de se laisser faire. Soumise à cet exercice dont elle connaissait les secrets, elle se laissa guider. Impétueux amant, tu lui murmuras dans un souffle charmeur qu'elle était belle avant de la faire tienne. Et l’interdit que tu t'es imposé a alors explosé, laissant neuf mois plus tard, un joli paquet. « Cette petite fille … Elle est de toi. » Cette fille avait un don. Un don pour te mettre K.O après chaque mot. « Et tu comptais me le dire quand ? À sa majorité ? » Au fond, tu l'avais toujours su. À l'instant même où tu as posé ton regard sur ce poupon, tu l'as su. Le même nez, une couleur trop claire dans les yeux … Bien que sa mère soit une traînée, tu n'as pas douté, mais jamais tu n'as osé faire face à la vérité. Comme d'habitude. Comme toujours. « Jamais, mais … Je vais me marier avec un client, Glavnyy. » Salope …

Vingt-neuf prostituées ; Les enfants sont spontanément philosophes : ils posent des questions. Et les adultes ? Les adultes sont spontanément idiots : ils répondent. La clope au bec, t'amusant avec la fumée, parfois te voulant même artiste de ce cancer en bâton : un rond ici, une longue ligne passant en son intérieur, plusieurs volutes parfois qui te donnaient l'impression de voir ses formes diverses et variées, au même titre que tu aurais pu le faire en t'allongeant dans l'herbe pour regarder les nuages ; tu fus néanmoins interrompu. « Papa ... » Dans le ton de sa voix, tu devinas avec aisance ce qu'elle allait te demander. Employant toujours les mêmes mimiques avec toi, tu savais lire en elle comme dans un livre ouvert. Après tout, cette petite ; c'était la tienne. Ton ADN a dessiné finement ses traits, et l'eau de tes yeux a adouci les siens. Le sang vous liait, et les années ensemble vous rapprochait. Tu aurais pu la rejeter, la haïr comme tu haïssais sa mère. Faire comme si elle n'avait jamais existé en la refilant au premier orphelinat que tu aurais croisé ; ou la jeter carrément dans une poubelle comme la « mode française » le voulait ces derniers temps. Pourtant, le mot « famille » tu ne l'as jamais trahi. Ni hier, ni demain. T'es peut-être un enfoiré, mais tu as toujours tout assumé. Tes paroles, et tes actes. Si bien que tu n'as jamais pensé à l'abandon. Tu l'avais fait cette crevette parce que tu n'as pas su retenir ta braguette. Sa mère pouvait être la plus grosse des connasses, ça ne changeait rien aux faits : ton biscuit, tu l'as trempé. « Maman … Elle faisait quoi dans la vie ? » Talya n'avait jamais abordé cette question avec toi. Maligne, elle savait que tu devenais ronchon en abordant certains sujets qui fâche comme sa mère, les blondes, ou la dualité ancestrale entre le whisky et la vodka par exemple. Toutefois, bouille penaude, et regard incertain, elle se risqua à s'aventurer en terrain miné. Arrêtant donc quelques instants ton activité, entre autres, compter les billets que tu avais frauduleusement gagnés en exploitant tes filles, tu la regardas, et tu lui dis : « Elle vendait son cul pour le compte d'un connard. » Ta réponse avait le mérite d'être franche. Trop franche peut-être. Et pour cause. Tu n'as jamais su parler à cette gamine, tu n'as jamais su parler tout court. T'as toujours été trop cru ; même avec ta petite-sœur. Néanmoins, pour ta défense, la petite avait pris connaissance de ce concept si vendeur que tu offrais depuis un certain temps. Et si son père était mac', elle avait toujours eut pour « maman à mi-temps » des prostituées. Ainsi, Talya ne parut pas aussi surprise qu'une enfant ordinaire aurait pu l'être, mais pas moins déçue par contre. À cet instant, tu as peut-être brisé un de ses rêves, là où elle voyait sa mère plus … Plus quoi au juste ? « Et c'est quoi un connard ? » Te demanda-t-elle dans un russe parfait. « Quelqu'un comme moi. » Remettant cette cigarette entre tes lèvres, le bleu de tes yeux se mélangea doucement au vert clair des siens. Et si les yeux étaient les fenêtres de l'âme, alors la petite su ; toi tu n'en as jamais eu. « Un connard, c'est pas quelqu'un de gentil alors ... » Ce n'était pas une question. Esquissant un sourire face à la clairvoyance de l'enfant, tu lui glissas habilement un billet dans la petite poche de sa chemise. « T'es une Nazarov, pourtant, je suis persuadé que tu seras la première de cette famille à avoir un diplôme plus tard. » Tu étais persuadé qu'elle deviendrait psychologue pour parler de manière agaçante à la place de ta conscience. Ou pire, flic, vu toutes les questions qu'elle te posait sans arrêt. « S'il te plaît, deviens psychologue. » Oui, il valait mieux ! « Psychoblogue ? » ; « Non, psychologue. » Ce n'était pas un mirage. Elle était bien là. « Sofiya ... »